BISONTAS ESCRIBIENDO

ilustración de Erika Kuhn (tomado de la red) Me toca escribir para Bisontas y no sé qué escribir. No sé quién lee, no sé para quién escribo. Al menos creo que lo hago para otra mujer. ¿Qué quiero que sepa esa mujer de mí? No soy una mujer extraordinaria. ¿Tiene algún sentido decir eso? Creo que sí. Durante décadas he escuchado que si una mujer logra algo es una mujer extraordinaria. No una ama de casa, no alguien que tiene sobrepeso, porque una mujer extraordinaria es guapísima o en su defecto tiene un cerebro de toneladas. Si tiene ambos, wow, el mundo estará a sus pies. Desgraciadamente eso no es cierto. No conozco a nadie actualmente, a ninguna mujer que tenga el mundo a sus pies. Si pienso en las mujeres más “poderosas” del mundo como en la presidenta de mi país, u otras mujeres con cargos políticos, no veo mujeres con el mundo a sus pies, veo a mujeres tensamente erguidas a fuerzas, forzándose ellas mismas a no bajar la cabeza ni un milímetro, porque si lo hacen los perros del pod...

    Esta es una pieza mixta (para saxofón alto y soporte fijo) en torno a una de las tantas violencias que padecen (principal, pero no únicamente) las mujeres a consecuencia de una sociedad misógina que toma a los cuerpos como algo desechable que puede ser usado de cualesquiera formas.  Se trata de un proyecto que busca reflejar de manera artística la violencia sexual que padecen las personas, especialmente las mujeres e infancias; y que es muy alimentada por la industria pornográfica que cosifica y afecta las relaciones interpersonales, afectivas y sexo-afectivas, haciendo que muchas veces sean hasta imposibles de llevar a cabo por sujetos muy afectados por un consumo desmedido de dicha industria. Una de dichas violencias de género proviene de la sociedad de consumo y la enorme industria de la pornografía, que cosifica a las mujeres desde edades muy tempranas (y por desgracia el género femenino no es el único que se ve afectado por este tipo de cinematografía). ...

  Nadie soporta a la abuela. Con el paso del tiempo la han dejado sola sus hijos, sus hermanos, las amigas con las que solía jugar póker y, por supuesto, el abuelo que murió hace diez u once años. Nadie soporta la manera en que come: es insaciable, como si hubiera decidido dedicar sus últimos años de vida a devorar el mundo. Hay algo grotesco y exasperante en verla comer; esa pequeña boca sin dientes apenas está terminando el último bocado cuando ya está reclamando algo más. No sé en qué momento tomé la decisión de visitarla para llevarle víveres. Estoy en los últimos semestres de la universidad y no tengo mucho tiempo para atenderla. Pero es la lástima -más que el amor- la que me hac e estar religiosamente, cada domingo, en ese departamento que huele a humedad, a podrido y a ese peculiar olor de anciana: entre dulzura y dolor. Entro al departamento en silencio. No tengo tiempo para charlar con ella pero la abuela -que nunca recibe visitas- de inmediato se da cuenta que he llegado ...

  Olvidar la caída... Olvidar la caída... Sumergirse en el vacío... Vivir de a muertita... *Inspirada en textos de Isabel Boho y Sonámbula. Amaranta.

  Relojero.   Algo en la cocina cayó estrepitosamente, lo que me hizo despertar. Traía puesta una sudadera amarilla, pantalones de mezclilla y la colilla de un cigarro deshecha en mi mano derecha. No reconocí el lugar. Estaba sola. Bueno, no, sentí un pequeño movimiento en la cama y vi cómo una gata negra de pelo espeso y largo, de ojos penetrantes, me miraba mientras subía a la cama acomodándose en mis pies. Me paré muy asustada, busqué el baño, hice pipí observando todo a mi alrededor. " Yo viviría aquí -me dije-, era un lugar con mucha luz, amplio, pero no tanto, sobre todo silencioso.   Salí del baño, caminé por aquel lugar de manera familiar, tomé un libro de la biblioteca, lo hojeé; estaba marcado con notas adhesivas color menta (sin duda yo usaría ese color) y leería ese libro que era Poesía completa de Cristina Peri Rossi". En ese momento recordé que la última vez que lo leí, mi vida estaba hecha un caos, no me reconocía, estaba por tomar una decisión qu...

1. Depresión Se ha marchado la poesía  Gotas de sonido salen de la bocina azul Mi cabeza es helecho Mis piernas languidecen  Soy cascada                     caigo                             al                               infra                              mun                                 d...